Dry lands

Secano. Secarral. Miedos. Miedo en forma de blanco inmisericorde. Y calló la voz. El bajón.

Calla la voz porque no abro la boca, no escribo. mierda. he de buscar espacios, tiempos para derramar la historia. la tengo, la tengo agarrada por los cojones. no se mueve, cualquier gesto (suyo) de escape le dolerá. Cualquier gesto (mío) la desventraría. Nos miramos a los ojos la historia y yo y ambos ignoramos el next step de nuestra comunión.

Impasse.

Callejón que no termina, sólo una angostura. Tengo la historia, tengo la voz (al menos la he conocido). Sé dónde voy, sé quienes me acompañan (Claude Simon, Francis Bacon).

Debería comprarme una cajita de óleos, una tela en bastidor y un caballete e irme a pintar. mezclar colores y obtener la “cosa”, la representación.

Écrire comme peintre, ensayo que estoy leyendo.

Bacon, entrevistas con Archimbaud.

Y a Krakauer, Into the wild, relatando a quienes lo dejaron todo para perderse en la espesura. Cosa que yo no he hecho jamás.

O tal vez la espesura es una pataleta histérica a los seis años casi siete de mi hija. O la espesura es también la actitud expansiva de mi ex en la fiesta escolar de final de curso. O la espesura es el lavaplatos estropeándose el día antes que lleguen invitados, y tres días limpiando vasos y cubiertos. Espesura densa del agua fría de la piscina a la que no me lanzo.

Me dice el doctor: Creo que YA estás en la piscina: ahora has de salir al mar.
Mierda, y yo que pensaba que ya era mucho: y resulta que el mar allende está allí. Mierda, es el no acabar.

Tal vez debiera fijarme objetivos más modestos.

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