Mi agraz impaciencia del tiempo

Quizás sean muchas las puertas que he de abrir todavía. Quizás sean muchas, aún, las mujeres con las que he de yacer, muchas las camas por conocer. Las duchas del día después. Quizás sean aún muchas las inquietudes ociosas, las meteduras de pata, los comentarios sin tino que he de decir, los que he de escuchar, o leer. Quizás aún queden rincones de mi piel ignotos, o de la tuya (o de la suya). O recuerdos de sonrisas bajo lunas que no han salido aún. Días por delante. Noches sin fin. Besos mil.

Tal vez no he llegado aún al fondo del fondo de las botellas, y queden aún muchas pendientes; tal vez no he terminado de alquitranar mi alma, y sean aún muchos los pitillos por fumar, toses del porvenir. Tal vez aún no he apagado todas las luces, y temo se queden sin apagar. Y que hay salamandras por encender en invierno que me esperan de noche. Y prados, y montes, y bosques y playas y yermos. Ciudades y gentes. De todo hay exceso; y no me basta tenerlo; quiero vivirlo. Y la vida, en el empeño, se escurre, cuando quiero vivirla.

Quedan playas de Cádiz, mojitos bajo la luna, acordes y pentagramas. Quedan renglones de tinta, historias por componer; queda también un baño de sangre por beber. Y por delante muchos días para entender.

Me mueve la agraz impaciencia del tiempo que se nos va (también a ti, también a ellas). Y en ir tras el tiempo consumo ahoras en cajitas de a doce. Y yerro nombres y besos, mordiscos a destiempo. Y siembro miedos y celos turbios en el hontanar tuyo, que del mío bebe. Y me callo de miedo, como de miedo gimo sobre tu vientre, o el suyo. Miedoslibres vocea espingardas de viejas batallas que también hoy hieren: distracciones del viento, en las frondas de primavera.

No hay cojones de decir lo inefable, lo cierto. Lo inmenso.

Y cruzas el río, la puerta, la montaña, cruzas el mar y te vas.

Y al vacío me abrazo, que es mío.

Y no puedo con él. Tan grande, inmenso.

Todavía no, no puedo.

No.

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