Alelados

Son muchos, son multitud, son legiones de alelados que van por la vida sin ver el color del sol en las paredes. Son muchedumbres de maridos lelos mirando la retransmisión de las carreras de Fórmula 1, dos y tres (y cuatro si la hubiere). Turbas compactas de mujeres cuya primera ilusión es ser la primeras en leer el nuevo catálogo de Zara, si lo hubiera. Gentíos compactos de jubilados que no saben ni recordar cuanto aprendieron en sus tiempos mozos, enlodados como están en los magazines de la sobremesa en las televisiones en abierto. Sinnúmeros los pudientes que se regolfan en los escaparates de los concesionarios de coches rutilantes.

Son tantos los alelados como las mal-maridadas. Son tantas las dueñas de su estulticia como los maridos que salen los domingos a pedalear, más por huir del sofá y de la cama que por hacer deporte, por no campoabrirse las venas de su desolación conyugal e irremediable. Son tantos los jubilados premuertos como maduras que se apuntan al yoga. Son tantos los cochazos como las esposas mal folladas que van en el asiento del copiloto y se pintan los labios en los semáforos.

Son muchos los que dicen “Eing??” si un brote de poesía les salpica, y se alarman porque ignoran que no es contagiosa. Son muchos los que muerden de balde con un hambre que no tienen. Son muchos los endeudados con sueños impagables, y perecederos. Son pocos los que saben que el X5 no cabe en el nicho, ni en el panteón familiar.

Y el sol, sin embargo, seguirá chorreando lamparones de luz en las fachadas de cada día, de cada calle. Para todos. Gratuitamente. Y también sobre los columbarios. También ahí.

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