Versos viejos

[Tienen las mudanzas la recoleta virtud de sacar a la luz viejos papeles, cartas sin respuesta, libretas descarnadas, hojuelas garabateadas. Hoy, que es el Día Mundial de la Poesía, pongo en el tendedero de mis MiedosLibres estos versos viejos, fechados en 1995.]

En el páramo, a estas horas, poco queda. El frío, la escarcha última del invierno, los cantos del camino blanquecino. Una cruz de piedra, quizá, a lo lejos. Poco queda.

Una tenue luz en la raya más lejana quiere tomar el campo de batalla.

Sólo queda el camino. La esperanza de la aurora.

No te vayas, pues, y espera.

****

“¿Qué pregunta es capaz de respondernos?”
Y se acercan los sabios para decir amén.
Y escuchamos, una y otra vez, con paciencia merina, las respuestas que nos dan.
Sí, asentimos; pero nuestra pregunta…
No nos oyen. Solo dicen amén.

Desde el cemento un eco inquiere
“¿Qué amén es capaz de respondernos?”

****

Aquella mañana trepamos por las tapias y descerrajamos los candados. Saltamos las acequias y descansamos un rato en la Font del Mut. Bebimos de sus aguas como del fondo de los hielos y jugamos hasta el hastío con los guijarros de colores.
Luego fuimos desnudos hasta el manzanal y comimos.
El viejo nos vio más tarde retozar felices. Nos quiso ahoracar.

Volvimos a casa sin garganta.

****

Somos un verbo sin lengua.
Somos un verbo sin lengua.
Somos un verbo sin lengua.

Podremos ver nuestras lenguas entre los desperdicios del mercado. Podremos verlas cuando robemos ojos para todos.

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